[F]Sa
mort
soy
mesine
se
machine,
S'armant
soy
mesme
d'
vn
harnois,
Duquel
soy
mesme
il
se
ruine.
Le
lion
beste
si
tres
fiere
N'abat
luy
mesme
sa
taniere,
Lours
ne
se
paist
pas
de
la
chair.
De
l'ourse,
encor
qu'
elle
soit
morte,
Et
ne
vient
sa
griffe
approcher
Contre
les
bestes
de
sa
sorte:
Mais
nostre
Erance
plus
cruelle
Ores
soy-
mesme
se
bourrelle,
Et
s'ouure
l'vn
&
l'autre
flanc,
Afin
de
se
venir
repaistre,
Et
se
baigner
dedans
le
sang
De
ceux
mesme,
qu'elle
à
fait
naistre.
O
poure
France!
quelle
gloire
As
tu
d'vne
telle
victoire?
N'acquerrois
tu
pas
plus
d'honneur,
Si
de
guerroyer
tu
bouillonnes,
Monstrer
la
force
de
ton
coeur.
Contre
tant
d'estranges
couronnes?
Ne
vois
tu
pas
bien,
qu'elles
dressent.
Leur
gloire
des
maux
qui
t'abbaissent?
Va
doncques
de
tes
ennemis.
O
France,
d'vne
ame
eschauffée,
Triumpher
dedans
les
pays.
Et
fais
y
marcher
ton
armée.
Autrefois
estant
toute
vnie
Tu
as
fait
trembler
l'
Italie,
Et
fait
sonner
ton
tabourin:
Et
dans
l'Espaigne
&
dans
la
Flandre,[/F]